Recordações da Lagoa da Paixão

Não sonhei contigo, mas recordei-me de ti e de uma fotografia. Perdida, como tantas que vagueiam sem rumo nesta memória ilusória. Pautada pelos desejos do vento.

Do vento que sentimos neste dia. E que tínhamos sentido na noite anterior.

(Não sei quantas noites foram).

Estava vento. Disso lembro-me. Estavas radiante.

(Como estás sempre que nos vemos).

Também me lembro.

Recordo-me do que disseste quando parámos. E do que disseste quando continuámos. Disseste para não parar. E disseste para não continuar.

Não querias continuar, mas também não querias que parasse.

(Nunca soubeste o que realmente querias).

Mas parámos. O carro.

E sentámo-nos. Perto e distantes. Distantes mas próximos.

Deste-me a mão e choraste.

(Choras sempre quando estás bem).

Nunca te tinha visto chorar daquela forma.

Começaste a falar de coisas sem sentido. As alterações climáticas preocupavam-te. Lembro-me agora.

Depois falaste da Lua e de como gostas da Noite. Dos teus amigos, que alguns são nossos, e da Vida que tinha sido nossa

(e que era, naquele dia, novamente).

Perdeste-te na Literatura dos teus Sentidos e deambulaste por Livros que nunca tinhas lido.

Alguns eram nossos. E outros eram teus. E outros não eram de ninguém porque não existiam.

Falaste sem parar.

Comias as palavras e abafavas os sons.

Dizias o que querias e o que não querias.

Vagueaste pela Matemática das Emoções e acendeste novo cigarro. Quando até tinhas deixado de fumar

(cigarros).

E falaste. E voltaste a falar. E comeste as palavras. E abafaste os sons.

E disseste para não parar. E para não continuar. E pediste que não. E disseste que sim.

E sorriste no fim.

- "Esta é a Lagoa da Paixão".