Anda. Gira. Procura o Sol

- Há quanto tempo plantaste estes girassóis?

Era uma pergunta sem significado. Daquelas que desbloqueiam conversas mas que ficam por aí.

- Quantos anos tens? Ou que fazes? Ou por onde andas?

Nada disso queria.

Queria conversar. A sério. Conversar.

- Estás bem? (e esperar pela resposta. Em angústia).

Lembrava-se de dias e dias de folia. De tempos em que era feliz e vivia bem com a idade. E com a felicidade. E que não era bem a mesma coisa.

E depois recordava-se do tempo em que tinha fobia de escrever. E do tempo em que tinha vício. Mais do tempo em que era viciado.

- Há quanto tempo plantaste estes girassóis?

(São girassóis, não são?).

E porquê o Dali na parede?

E porquê o cheiro de uma casa quase desconhecida mas que sabia a vida e a sempre?

(E a pão quente e a fogueiras).

(Comigo foi sempre assim).

E porque vamos sem pensar e ressacamos sem sentir?

- E há quanto tempo plantaste estes girassóis?

E depois a conversa continuava.

E até podia falar-se de chuva e de metáforas matemáticas.

- E como vais?

- E tens passado bem?

- E estou bem e tu também?

E como estão os girassóis? (Que raio de pergunta!).

E depois ela vinha e ia.

E ele também ia. E depois perguntava pelos girassóis.

E ela respondia e ele também.

Havia gritos mais audíveis que outros.

(Nem sempre os sons medem sentimentos).

- E então?

- E agora?

Que raio?

- Porquê os girassóis?

- Procuram o Sol.

- Obrigado.
- Também pelo Dali.

(E já nem falo nos elefantes).